НЕ УЙДИ В ОКНО

      Я открыла глаза. Меня окружали серые стены. Бледный луч света падал на пол из маленького окна напротив. В окне было видно по-осеннему белёсое небо, частично закрытое тёмными тучами. Первая моя мысль была, где я нахожусь. Комнатка была маленькая, мрачная. Меня удивило почти полное отсутствие мебели: лишь кровать, тумбочка да ещё не застеленная кушетка у стены. Дверь сзади меня заскрипела. Вошёл мужчина в белом халате. С минуту в комнате стояла мрачная тишина. Я прервала молчание первой:
      — Где я? Что случилось?
      — Не переживайте. Всё обошлось. Вы в больнице. Была авария, - ответил мужчина.
      — В больнице? А вы доктор? - спросила я, чтобы разложить мысли по полочкам.
      Вспомнила! Я сейчас живу в селе Орлово. Раньше жила в Краснодаре с тётей, которой уже нет в живых. Последним моим воспоминанием была идущая вдаль дорога, потом толчок, и... окно напротив, серые стены. Пока я вспоминала, доктор продолжал говорить. Из его слов стало ясно, что я здесь не на долго, но пока мне нельзя вставать.
      Когда врач ушёл, я попробовала привстать, но боль в затылке и под ребром давала о себе знать. Всё же, не смотря на запрет, я встала, прошлась по комнате и вышла за дверь. Передо мной предстал длинный мрачный коридор с множеством дверей. Слева стояла группа людей. От тусклого света их лица казались неестественно бледными.
      —Она была так молода! — произнёс кто-то за спиной.
      —Отравлена! И кому понадобилось убивать вдову? — отвечал другой голос
      —Лиза! - вдруг послышалось рядом. Я обернулась.
      —Она очнулась. Милая! А мы как раз к тебе пришли, - ласковым голосом говорила женщина лет пятидесяти. Я обернулась, и, наверное, они подумали, что я не в себе, потому что первый мой вопрос был:
      —Кто вы?
      После их удивлённых взглядов я вдруг отчётливо вспомнила всё:
      —Вера Степановна. И...
      —Маргарита Ивановна. Лизонька, забыла!? У тебя что, что-то с памятью?
      —Я помню уже, — ещё более слабым голосом добавила я.
      —А аварию ты помнишь? — спросила Вера Степановна, усаживая меня на лавочку. Я что-то отвечала на их вопросы, сама не помню что именно. А потом спросила, кого это убили? Оказалось, жертвой была тридцатиоднолетняя женщина, жившая не далеко от меня. Я с трудом могла вспомнить лицо этой женщины, хотя знала её, и, как я поняла, заходила к ней пару раз. Она была вдовой и собиралась замуж за какого-то приезжего офицера, появившегося в нашем селе около двух месяцев назад.
      Меня выписали из больницы. Прошло уже больше недели, но милиция так и не нашла убийцу. Кто же мог сделать это? С какой целью? Кому она могла перейти дорогу? С трудом вспоминала эту женщину. По описаниям соседей, она была почти болезненно худа и всегда грустна. Брак с офицером вряд ли мог бы принести счастье, но ей надо было вернуться к жизни, забыть мужа, которого она очень любила. Я вышла во двор, услышав, что калитка отворилась. Это была соседка Вера Степановна—та самая, которая проведывала меня в больнице. По сути, это была добрая женщина, но достаточно наивная и очень ограниченная для своих пятидесяти лет.
      Увидев Веру Степановну, я решила увести разговор на занимающую меня тему, пока моя собеседница не начала говорить первой.
      —Что нового об убийстве? - спросила я. Эта тема никак не шла из головы. — Может быть вы знаете, какие-нибудь подробности? Не расскажите ли мне суть дела? - спросила я, предлагая соседке присесть и заваривая чай.
      —Ты ещё не в курсе подробностей? Слушай же. Она была обнаружена мёртвой в своём доме, что на углу, ну ты знаешь. Сидит на стуле. На столе две чашки, обе допитые. Её - с ядом. Никто к ней в воскресенье из наших не заходил. Офицер разве. Да он не мог.
      —Деньги, вещи на месте.
      —Да. Нет, тут другое дело. Тут не материальное.
      —А вам будто известно что-то? — я почувствовала в её голосе интонацию осведомлённого человека.
      —Известно мне кое-что. Долго на свете живу.
      Часа через два или чуть больше, моя собеседница оставила меня одну в размышлении над полученной информацией. Я, по примеру Шерлока Холмса, развернула местный "Таймс" под названием "Воскресная правда" и сразу же нашла нужную мне статью под прозаичным названием "Убита во время чаепития".
      Вот эта статья:
      "Сегодня утром посёлок Орлово ошеломило известие о том, что тридцатиоднолетняя Анна С., проживавшая на углу ул. Красноармейской и ул. Пушкина, отравлена чашкой чая. Яд, предположительно, был положен неизвестным "гостем"..."
      Прочитав статью, я не обнаружила ничего нового для себя. Всё это, даже в более "красивой" форме, я уже слышала от соседки. Автор статьи, наверное, не преследовал цели особо полно и достоверно изложить все криминальные подробности убийства.
      Никаких улик, никаких подозреваемых.
      Этот вечер был самым обычным из тех, которыми развлекалось сельское общество. Хотя мне и казалось, что что-то необычное произойдёт в этот день, я не смела верить этому предчувствию
      Воздух дышал прохладой сентября. Хотя было ещё тепло, небо затягивали по-осеннему низкие тучки. "Ночью пойдёт дождь"— думала я, переводя взгляд на пёструю клумбу осенних цветов: желтели бархатцы, пестрели астры.
      На лавочке, возле двора бабы Клавы, собралось, казалось, пол улицы, всё больше женщины. Я присоединилась к их компании. Они говорили и о своём скоте, и об огороде, о мужьях и родственниках, и, конечно, не могли не упомянуть воскресного происшествия.
      Вскоре, разговор приобрёл вполне стандартный характер, который обычно носят патриархальные деревенские разговоры. В начале улицы показалась статная фигура мужчины. Когда он приблизился к нам, все замолчали. Особо не глядя в нашу сторону, он машинально поздоровался. Все тоже поприветствовали его в ответ. После ухода мужчины, все ещё долго говорили о нём. Как оказалось это и есть тот самый любовник вдовы — офицер. Офицер прошел, а меня, как током пробило странное чувство. Я как бы что-то поняла на мгновение, а потом забыла, и как не пыталась вспомнить — никак не могла. Его образ стоял у меня перед глазами, лицо казалось знакомым. Что это, дежа-вю? Я ясно помнила этот образ. Теперь мои мысли крутились вокруг него.
      В этот вечер я рано ушла домой и легла в постель. Однако уснуть я не могла, а всё думала и думала: то о ней, то об офицере. Что думает, что чувствует человек, идя на убийство? Если он не из местных, то откуда знал вдову? И зачем он приехал сюда? Да и если бы приехал, это было известно.
      Если её убил кто-то из села, то кто же? Она никому не причиняла боль, хотя кто знает...
      Этот человек должен был быть вхож в её дом или, по крайней мере, не враг её, если они сидели и преспокойно пили чай.
      Вот с такими мыслями я и засыпала, всё думая и думая сквозь дрёму о вдове.
      Не знаю, сколько времени так лежала и когда начало зарождаться это странное чувство, всё нарастающее и нарастающее. Вдруг я резко поднялась с кровати. В комнате стоял какой-то жуткий полумрак. Щёки мои горели, сердце стучало, как бешеное.
      Я не заметила, как оказалась уже одетой и стояла на улице, под лившимся на меня косыми струями дождём. В голове всё перемешалось. На фоне мешавшихся мыслей выделялась лишь одна— "Я должна быть с ним!". Ноги несли меня по сонным улицам села. Луна растворялась в начавшем светлеть небе.
      Странно, но я точно знала, куда идти. Всё как в тумане. Помню только, что офицер, образ которого не давал мне уснуть, стоял уже рядом. Я бросилась ему на шею. Наши руки сплелись, губы слились в страстном поцелуе. " Он не знает, но должен знать",-думала я. Я чувствовала ту же страсть, как и тогда, два года назад, когда мне было семнадцать, а ему двадцать пять. Мы заключали друг друга в объятьях, не боясь, как тогда, гнева тёти и любопытных взглядов. Но нас разлучила судьба, и вот теперь, её волею, мы опять вместе. Он не понимал, как оказалась я здесь, рядом с ним, но я знала — он хочет этого так же, как и я. И вот, я почти без чувств опустилась в кресло. С моих губ пытался сорваться вопрос, почему же он хотел жениться на этой женщине, даже не пытаясь меня найти. Как потом выяснилось, он, конечно, не знал о моём пребывании в Олово. Оказалось, он думал, что я потеряна для него навсегда.
      —Ты любил её, да? Ведь ты хотел сделать это? — вырвался у меня, наконец, давно назревавший вопрос.
      —Нет, что ты? Я любил и люблю тебя, но был уверен, знал, что мы не будем вместе. Я хотел найти жену. А вдова была женщина хорошая, порядочная.
      Не помню, каких глупостей я ему тогда наговорила, помню только, что меня возмутило то, что он говорил о вдове. Хотя, почему он должен отзываться о ней плохо, в конце концов, он собирался на ней жениться. Это пугало меня. Я, всё-таки, должна сказать. Он вправе знать... и...выбирать, быть ли нам вместе.
      Может он возненавидит меня за этот поступок, может, поймёт и простит. Если любит, то простит. Бог знает, сколько мы ещё говорили, обнимались, и долго ли он пытался узнать, почему я в таком состоянии, помню только, что после нескольких секунд молчания, я вдруг выпалила:
      —Это я убила её!
      —Детка, что ты такое говоришь? Ты не в себе. Ты...— он осёкся, Увидев мой взгляд. Он прочёл в моих глазах, что это так.
      —Я сделала это, потому что люблю тебя. Но я не понимала, что делала. Знала только, что я должна быть с тобой, а не эта женщина.
      —Ты должна была найти меня, поговорить со мной. Если бы я знал, что ты здесь...
      Он замолчал. Минуту смотрел на меня. Мне казалось, что в его глазах поочерёдно проскальзывали то осуждение, то попытка понять меня.
      Губы его сжались. Я видела, что он всё ещё не может поверить. Потом он прижал меня к груди так сильно, что я поняла — он сможет меня простить. Я заговорила первой:
      —Я думала только о тебе. Для меня главное, чтобы ты простил меня.
      Не знаю, сколько времени мы сидели обнявшись. Объятья заменялись слезами, а слёзы — нежными поцелуями.
      Наконец он произнёс тихо и спокойно:
      —Нас не найдут. Я простил тебя. Теперь мы вместе, и это главное.
      —Мы уедем отсюда, правда? — моя рука дрожала в его руке.
      Он кивнул. Мы обнялись и вышли на улицу. Мелкий дождик стучал по крышам грустных домов, но нам было всё равно. Мы были вместе. Нам было хорошо.

 Copyright  © Воронова (e-mail:  [email protected]), 2002