Для чего, писатель, пишешь? -
Муза строго вопрошала -
Хоть к тебе я приходила,
Но любить не обещала.
Но и мне любовь не властна,
И к тебе закралось чувство.
Об одном лишь сожалею:
Расставаться будет грустно.
Коль изменишь мне с богатством
Или к славе воспылаешь,
Быть с тобой не сможем вместе -
В суете земной растаешь.
Так ответь же, ради Бога,
Что рукой твоею водит,
В темноте ночи бессонной
Мысли как она находит?

- Я не знаю, дорогая,
То душа наружу рвется
И, словами обернувшись, 
Меж людей с надеждой вьется.