|
|
||
Из бессонных ночей и дней |
"Что мне в стихах, которые пишу я?!"
Кричал средь ночи спятивший поэт.
"Я душу рву, чтоб завтра слух буржуя
Ласкал тяжкорожденный мой сонет!
Как я творил поймут они? Едва ли!
И редко кто оценит глубину.
Не уследишь и вот уж опошляли,
Поверив снова критику - лгуну!"
Не скоро сгас запал ведь право даром
Он что ли влил в себя стакан восьмой.
"Но нет беды страшней - лишиться дара..."
Шептал утихший, следуя домой.