Обычная жизнь среднего куска мяса умещается в пределах 5-10 смененных машин, десятка-другого поездок за границу на отдых, нескольких десятков облапанных пё*зд и ху*ёв, пары сотен метров переношенных тряпок и крайне редкой смены конфигурации бетонных либо деревянных стен, в пределах которых находится среда его постоянного обитания.
Плюс бесконечное количество ненависти, зависти, гордыни, чувств, эмоций, страстей, на которые он себя с особым упоением тратит, впадая от них в болезненную зависимость, плача и проклиная свою никчёмную жизнь, всё и всех вокруг, либо же наоборот - тешась мнимым умиротворением и иллюзорной лёгкостью бытия. Зависит от того, какие очки мясо напялит на себя, следуя по так называемому пути.
Оказывается, есть некий путь, в прохождении которого мясо видит всю суть своего существования. И оно, мясо, должно что-то на нем оставить, некую зарубку, по которой можно было бы опознать в дальнейшем, что мясо тут когда-то проходило.
На оставление этой зарубки мясо тратит поистине чудовищные силы. Мясо жаждет смысла и цели. Хотя, ну какие смысл и цели могут быть у обычного куска мяса?
Его смысл - быть пищей, цель - быть пожранным. И время с огромным аппетитом поглощает мясо, переваривая его легко и непринужденно.
Все эти Маши, Тани, Пети будут переработаны бескрайним желудком времени, а после через временной афедрон выведены в бездну небытия.
Смысл многие из них видят в том, чтобы при помощи х*уя запихнуть в пи*зду определенное количество жидкости, необходимое для воспроизводства нового мяса. Иные в том, чтобы всё мясо жило между собой в мире и любви, третьи - в том, чтобы наращивать на себе новые волокна, поглощая вёдрами бесчисленное количество макулатуры, написанной мясом же и для мяса, с учётом всех мясных особенностей.
Это называется самосовершенствованием.
Когда мясо в своем воображении перестает быть просто мясом и отказывается мыслить себя в привычных всему мясному сообществу категориях - получается мясо с претензией. И тут, конечно, очень важно, чтобы другие куски мяса так или иначе признали наличие этой самой претензии в начинающем революцинере духа/плоти/разума.
Хотя так далеко немногие заходят. Большинство просто делает шаг, думая, что перескочило через пропасть и теперь уже на другой стороне.
Но факт, что мясу очень хочется быть не таким, как всё остальное мясо. И подспудный смысл их бытия, та самая заветная зарубка заключается просто в том, чтобы друг друга перещеголять. Что лишний раз подтверждает всю правдивость теории об их обезьяньей сущности.
Но скажи ты иному куску об этом! В ответ получишь ненависть и презрение. И если биологически данный факт готовы признать многие, то онтологически - никто.
Мясо не способно примерять маски, оно может лишь рядиться в тряпки.
Мясо ищет выход из страдания, полагая, что из страдания есть какой-либо выход. Полагая, что страдание вообще есть. Полагая и себя существующим. Как некая капсула, замкнутая в пространстве и наделенная своим собственным миром.
И множество мясных учителей с удовольствием об этом самом выходе вещают, повышая уровень своей претенциозности, возводимой иногда в статус культовый, а то и вовсе выносимой в сферы божественного - так мясо называет самые дальние закрома своей необузданной фантазии.
Мясо - это вы.
И как бы кто из вас себя не считал таковым, вот именно он и есть идея мяса в своей крайней точке, потому что он думает и говорит.
Он изучает и размышляет.
Он создает шаблоны и пытается в них уместиться, и разместить в них как можно больше других кусков мяса, запихнуть всех в прокрустово ложе своих бредовых мыслей, нашёптанных неусидчивыми нейронами в его башке.
Вы все - набор функций, самозамкнутых программ, и вы никогда не сможете сбиться с заданного курса, ведь вы осознаете себя.
Вы изначально расчерчены по всевозможным осям и жизнь ваша - всего лишь схема.
Потому что она ваша.
Потому что она жизнь.
Потому что это вы.
А это влечет за собой весь суповой набор, прилагающийся в подобных случаях для успешного приготовления.
Одно можно сказать точно - вас приготовят.
Стол уже сервирован.
Но вся смехотворность, весь идиотизм ситуации заключается в том, что вы ведь пыжитесь! Как же вы пыжитесь! Как же вы хотите быть с претензией на что-то!
На что??? На что, бл*ядь ты, е*бучий кусок мяса, можешь претендовать????
Тебя порвут, сожрут и высрут.
Жалкое скопище органических волокон.
Пока ты есть что-то - ты всегда объект пожирания, ты всегда под ударом. Пока ты копишь - деньги ли, идеи ли - неважно - ты уже всё потратил. Пока ты живёшь - ты уже сдох!
Жизнь - это кипящая вода, которая только и ждёт тебя, мнительный кусок, чтобы получился наваристый бульон. Чтобы ты сварился к х*уям!
Везде мат, куда бы ты ни пошёл. Везде обрыв. Везде пламя.
Я - не вы. Я даже не стою рядом с поваром.
Я вышел от вас, поскольку никогда не был вашим.
Вышел и пошёл.
Я шёл по тропе и натыкался на маски, разбросанные там и сям. Примерял их и шёл дальше. Пока не увидел, что нет никакой тропы. Нет никакого меня. Нет вообще ничего, даже самого нет.
И нет больше масок. Я сам - маска. Это меня примеряет идущий по тропе. Тот, которого нет. Тот, который не имеет лица. Тот, который не тот.
Он ничего не обрёл. Он ничего не постиг. Он никуда не пришёл.
Он увидел ничто и стал никем.
И теперь за милую душу уплетает те куски, до которых может дотянуться.