Я не могу для вас писать стихи,
Все кажется напыщенной бравадой.
То строки неуместны, то глупы,
То отдают слезами, то неправдой.
           
Я не могу сказать, как я люблю.
Вы не учили, да и слов таких не знаю,
Но у случайно встреченных икон
Всегда в простой молитве вспоминаю.
                                 
Я не умею вас не обижать
В пылу такой нелепой ссоры.
Кричу, где можно было промолчать,
Не сплю, выслушивая совести укоры.
                 
Я не устану вас благодарить,
За все что было, есть и будет,
Что я - есть я, что путь - мой путь,
Пускай и он бывает труден.
                       
И знайте, что грущу я всякий раз,
Когда стихают вдалеке ваши шаги.
Вы моя крепость, мой приют, причал.
Я не могу для вас писать стихи...